Garúa

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La lluvia, cualquiera sea su medida, entra por todos los uines: por los ojos, el oído, la piel, la boca. Llega hasta los girasoles pachuchos de tu médula, la lluvia. Tal vez, quizás, peut être, algun día resuciten y se vuelvan a mostrar erguidos. *Enhiestos. Y si no, no.

(*Me gusta esa voz poética, aunque pueda sonar algo barroca o rebuscada)

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Nada que desembuchar

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¿Estaré a un tris? ¿A un solo paso? 
Aquí, parada frente al portón, en lo umbrío
a segundos del streptease final
se desliza la carne del hueso, lento
como último acto sexual.

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