Pregunta torpe

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Más muerto que cementerio, el andén. 

El quía duerme calentito abrazado al tetra más fiel que sus pulgas. 

Semo' todo' ciruja' semo',  menos los hijos de mil putas dueños del pulgar. 

¿Me preguntás qué tenemos? 

Manos escuálidas tenemos, y ninguna ilusión. 

Miento, tenemos una llorosa luna llena que nada puede hacer de tan cercana lejanía.

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Es que se anticipó el invierno

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parecería que sobra vida
(o aire)

- un café en jarrito con crema, por favor -

(agua estancada)

y creímos
(creí)
que era amor

una luz azulada filtrándose por debajo

(una pecera, del otro lado)

habría preferido no saber del Punto G
(y su verga criminal)

condenado turco
(sin siquiera una neblina)

hay imágenes
que no se nos borrarán jamás.
(supongo)

como esas extraordinarias
manos masculinas
sobre el volante
inquietas
(al pensar en ella)

y el mar meciéndose lento
como un manto empetrolado

sin luna

(nada de nada)


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