.
Más muerto que cementerio, el andén.
El quía duerme calentito abrazado al tetra más fiel que sus pulgas.
Semo' todo' ciruja' semo', menos los hijos de mil putas dueños del pulgar.
¿Me preguntás qué tenemos?
Manos escuálidas tenemos, y ninguna ilusión.
Miento, tenemos una llorosa luna llena que nada puede hacer de tan cercana lejanía.
.
No hay comentarios:
Publicar un comentario