preguntas sin respuesta

¿es el abandono la peor forma de castigo?

café Margot

Aún no amanece en Buenos Aires y garúa.  
Sentado junto a la ventana del bar, mi poeta navega ensimismado en sus entrañas.
El invierno se ha obstinado en trapear de acero el asfalto y el silencio se hunde por momentos con el sisear de los autos.
Las narices de los edificios perfilan sobre un cielo que raya el ocre con el estaño.

Extraña apatía. El no saber, el no hallar...

El poeta gesticula. Dibuja en el aire el sinsabor. Bucea en su memoria.
 

- Extintas esquinas del tiempo, rincones de la ciudad, cafés olvidados -
 

La soledad aprieta, se agota el pecho. Identidad perdida.

Entre pensamientos atormentados una lucecita se filtra, tenue.  Sus ojos vagan por marcos fileteados del ayer, la taza humeante y la hoja (¿otra vez en blanco?)

Huele a café. Huele a tango.

Situado en la arista de Boedo y la cortada San Ignacio, el café Margot sobrevive indemne.
Allí cohabitan mudos lechos inundados de lágrimas, amores muertos y silenciosas paredes que ciñen vaya a saber qué historias.

El tiempo se deshoja lento, inevitablemente. De a poco, figuras sin rostro ocupan una a una
las mesas de antaño, templando el aire.
 
Se disipan las ausencias y afloran, casi sin darse cuenta, las palabras del escritor. El desasosiego se planta ante el papel desierto. Y un lápiz en desliz como torbellino, anida tibiezas, desata tempestades, aúlla recuerdos.

Clarea... y el cenicero desborda puchos a medio fumar.
 
Afuera, los grises seguirán reinando, pero vos sonreís al fin. 
Palpás Buenos Aires en el Margot, junto a tus letras.

más que un alguien

.
Quedé desolada, Dedé. Necesito hablar con alguien. 
Por favor, aparecé.
.

ojalá tu morbo te traiga hasta acá y lo leas

.

Me levanté pensando que nunca voy a poder sacudirme el mote de amante que me dejé poner por vos en aquellos días de ignorante pelotuda. Lo llevaré para siempre enclavado en mi vagina. Tan enclavado como el tuyo: cobarde hijo de mil putas, que vos mismo estampaste en tu miserable gran verga sarracena.

.

hablándote

.

Hace unos pocos días (siempre será ayer para mí) dijiste basta, y te desplomaste aliviado en medio de la calle. Llegué tarde (así lo quisiste) tus manos ya estaban azules (nunca un frío más frío). Puedo ver (sigo viendo) cómo el mundo sigue con su movimiento habitual (es natural) pero yo estoy todavía ahí, hincada (no me dejes, por favor) intentando devolverle a tu cuerpo el calor que supiste darme durante todos estos años. Dicen los sabiondos de siempre. que si no dejo de llorar no vas a poder irte al prado donde van los de alma blanca, ni tampoco reunirte con aquellos que apagaron la luz antes que vos. (Necesito algo más de tiempo, cariño)

Tal vez algun día ha de parar este sangrar a borbotones. (Porque sangrar chiquitito he de sangrar siempre, hasta que nos volvamos a encontrar y recuperemos los abrazos perdidos)

Te quise. Te quiero.

_ pelu _
.

Pregunta torpe

.

Más muerto que cementerio, el andén. 

El quía duerme calentito abrazado al tetra más fiel que sus pulgas. 

Semo' todo' ciruja' semo',  menos los hijos de mil putas dueños del pulgar. 

¿Me preguntás qué tenemos? 

Manos escuálidas tenemos, y ninguna ilusión. 

Miento, tenemos una llorosa luna llena que nada puede hacer de tan cercana lejanía.

.

Es que se anticipó el invierno

.

parecería que sobra vida
(o aire)

- un café en jarrito con crema, por favor -

(agua estancada)

y creímos
(creí)
que era amor

una luz azulada filtrándose por debajo

(una pecera, del otro lado)

habría preferido no saber del Punto G
(y su verga criminal)

condenado turco
(sin siquiera una neblina)

hay imágenes
que no se nos borrarán jamás.
(supongo)

como esas extraordinarias
manos masculinas
sobre el volante
inquietas
(al pensar en ella)

y el mar meciéndose lento
como un manto empetrolado

sin luna

(nada de nada)


.